Vilmar Pereira da Silva morreu.
Quem era Vilmar? Um zé-ninguém. Um brasileiro qualquer.
Não era famoso, não tinha dinheiro, não reunia milhões de seguidores nas redes sociais.
Vilmar morreu sentado numa cadeira de rodas na sala de espera de uma UPA no Distrito Federal.
Cabeça curvada sobre o pescoço.
Agasalho, bermuda, sandália surrada.
Morreu sozinho, em silêncio, aguardando atendimento.
Tinha 49 anos. Um homem jovem para os padrões atuais.
Esperou algumas horas para ser examinado. Tempo demais para o corpo cansado.
Ficou ali, invisível aos olhos da maioria.
Até que uma mulher que também aguardava socorro o enxergou.
Foi até ele, colocou a mão em seu pescoço e notou a ausência de pulsação.
Então pediu ajuda, conforme relatou em telejornal da Globo.
Um profissional da UPA enfim apareceu.
Verificou o homem inerte e negou que Vilmar estivesse morto.
Estava.
Indignada, a mulher ligou para o 190. A chegada dos policiais fez Valmir ganhar alguma atenção.
Constatada a morte, alguém jogou sobre ele um lençol branco.
E Valmir continuou ali, na mesma posição, sentado, à espera.
Não mais de um enfermeiro ou médico, e sim do carro do IML.
Vilmar é só mais um Silva a morrer de maneira indigna no país da humilhação.
Amanhã, ninguém mais vai se lembrar dele.
Amanhã, talvez outro Vilmar morra sem receber a devida atenção.
Já aconteceu antes. Nada mudou.
E a vida segue.
Aquele corpo escondido por um lençol já é uma das imagens mais tristes da TV em 2026.
A maioria de nós não está nem aí para Vilmar.
Queremos Copa, ‘likes’, lacração, ver novela, jogar Tigrinho, espiar a vida alheia, passar horas no TikTok, gastar dinheiro, fingir felicidade.
E preferimos ignorar o que acontece ao nosso redor.
Isso é vida?
Descanse em paz, Vilmar.
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